Reinvenções

Não Saber

2007-06-28T12:45:00.000-07:00

Penso – e todo o vazio se debruça sobre a imensidão.
As palavras colam-se no céu da boca.

Falo – e os olhos movem-se, pousam sobre mim.
Não te deixarei morrer.

Penso – a dúvida dissipa-se e despe-se da mudez.
Os monstros voltam para me assombrar.

Terapêutica - II

2007-06-18T14:08:00.000-07:00

Sou branca nesta bata enferma
Nestes corredores vazios e frios de afeição
Nas cores desmaiadas do quarto vazio
Onde definho sem protestar

Onde estás?
Não me deixes na solidão destas paredes
Quero sentir os teus dedos quentes –
– Estancam o meu sangue frio
Quando escorre pela cara
Em lágrimas escarlates e tristes

Pela janela,
Olho e disperso-me nos raios de luz crua
Das madrugadas sucessivas
Iluminadas pela minha respiração
E sou branca
Nos meus olhos negros e mãos cansadas
De não te deixar partir

(A cada dia que passa me pesa mais
Carregar-te sobre os ombros e ver-te morrer)

Sou branca
Sou branca por não poder sorrir
Pálida
porque morro a cada palavra tua
E não interessa se a minha pele é morena
(Se venho de praias
por onde andaste, só,
E que me fizeram cor de mel)

Eu agora sou branca
De morte

Antigonias - II

2007-06-07T06:15:00.000-07:00

Arrastando loucamente de meu em meu
sem temer o desatino
ser amência e então criar
criar loucamente gestos
de um maestro que dirige a invenção

e então

depois
de uma forma incerta, irreal
os contornos mal definidos de uma pauta

soltas assim de mim
as euritmias
a gesticulação

oscilam imprecisamente
nas mangas do meu fraque

eu bocejo longamente
as pausas de uma Sinfonia
carpidos em cânone

decreto de aborrecimento

os senhores revolvem-se nos seus túmulos
como almas perdidas que são
ou são mortos

apenas assim

Tordo

2007-01-25T04:45:00.000-08:00

Gostas da cor dos meus olhos.
– Como sabes?
Disse-me o tordo.

Gostas de me ver sorrir.
– Como sabes?
Disse-me o tordo.

Gostas do sol de Outono.
– Disse-te o tordo?
Disse-me ele.

Gosto de ti.
– Disse-te o tordo?
Digo-to eu.

Transmigrações

2006-11-21T12:03:00.000-08:00

III

Passam os classificados de mão em mão
Inúteis, vazios, que já não iludem
Mãos rijas, mãos duras e enferrujadas
Com calos de labuta cristalizados pelo tempo
Em cujas unhas o esterco se instalou
Por dormir tantas noites na vala
Por errar tantas horas no aterro
A sonhar, porque já não dormem.

Nas tabernas e tascas aglomeram-se, coitados,
Desempregados, pobres, embriagados,
Para não terem de ver a morte lenta dos filhos
Que não têm o que comer.
À luz crua do dia distinguem-se,
De compleições romenas, árabes, indianas
Estendendo a mão a uma esmola piedosa
De um qualquer racista arrogante.

Porque a Terra afinal não era aquela
Porque afinal os Velhos tinham razão
Porque as dúzias de rejeições rancorosas
Finalmente venceram o corpo cansado
Que já não esconde a sua marginalidade,
Que por não ser de cá não pôde vencer,
Que não pôde sequer perder com dignidade;
Finalmente solto, finalmente só.

VIII

2006-07-06T12:09:00.000-07:00

E vêm eles
Eles que não desejam voar
Que amam a lucidez como um jarro de água limpa
E cujas caras imperturbadas
Sorriem mansamente

E tenho medo
Porque a eles não lhes conheço ardores
Nem trejeitos
Não enlouquecem
E todos os seus gestos são sólidos
E tão ausentes

Eles, os dos olhos perdidos
Que comportam um vazio
De sorrisos rasgados, de berros, sangue e calor
De loucura

Eles que não sonham
Eles que não desejam voar.

Gotas

2006-06-03T15:16:00.000-07:00

(Estranho:
Tu, que vens de uma ilha
Povoada por sonhos
Não te deixes conquistar
Pela indiferença pacata
Dos nossos dias de solidão e desatino.)

------------------------------------------------------------------------

A água corre, corre a lágrima,
Desliza pela alma.
Até aos pés.

Na janela, as gotas de chuva
Perseguem-se, em corridas eternas
Pela maior fugacidade.
As suas sombras, como fantasmas,
Correm pelo meu rosto,
Brotam dos olhos gastos.

Oiço o gotejar persistente
De uma qualquer torneira esquecida,
Que perfura o silêncio
De segundo a segundo,
Como uma lâmina, ou uma dissonância ácida
De uma quarta aumentada.

As suas quedas sucessivas
Ressoam, ecoam infinitamente em mim.
Enchem-me do vazio
Que me trazem os espaços silenciosos
Da sua propagação.

Só eu, intemporal, inafectada
As lágrimas rolam pela minha face,
Não as consigo parar.
Nem as censuro.

(Para) Sempre

2006-05-28T07:06:00.000-07:00

Mente-me; diz-me que o tempo não te levará,
Que estas rugas que vejo são flores que desabrocham em nós;
Lembra-me que os espelhos nunca foram de se fiar.
Despe-me e vê o meu corpo delgado e frágil,
Traçado a vinil – não a carvão –
E deseja-me, mostra-me o amar efervescente
Dos dias de ontem.

Solto o cabelo que se enevoou;
Seco, frágil,
Mas sempre o foi!
Somos tão iguais ao que éramos
Envelhecemos sem sequer crescer?
Ainda passo noites em branco
Ainda detesto fraldas e água-pé.
Chama-me moça;
A minha ingenuidade nunca foi maior.
Por o saber torno-me velha?

O meu vestido de linho claro não cheira a naftalina.

Desvairos I

2006-05-19T13:24:00.000-07:00

Que ciência é a minha
Que não é ciência nenhuma?

A objectividade hoje em dia basta
Para se ser Sr. Doutor-com-todas-as-letras
Pois é.

Mas não deveria se deveria

Ser apenas recto e matemático

Quero para mim uma ciência.
Azar o meu,
Que não sou

Ob-jec-ti-va.

Descalços

2006-05-18T14:08:00.000-07:00

Nas ruas velhas
De calçadas íngremes,
Andam sem rumo as crianças
de olhar partido e só.
E sobre os vidros estilhaçadosque lhes ferem os pés,
Correm sem rumo as crianças
de olhar partido e só
quem o futuro abandonou
Indefinidamente.
As ruas são áridas e vazias
sem amor
As ruas onde as crianças
têm olhos partidos
como duas janelas largas e tristes.

I

2006-05-17T14:16:00.000-07:00

Escondido em cada coisa, no pensar vibrante
De cada ínfima partícula, procuro incessantemente
A perfeição do Ser. Elas o são, modesta
Ou imponentemente, esquecidas ou sobrestimadas,
No seu exacto lugar;
E derivam, ao acaso, nas várias correntes
De um só oceano de caos.
Não há mundos inanimados, e porém,
Tudo parece tão mais vivo quando o imaginamos,
Comparado à sórdida realidade.
Mesmo o nada – tão mais cheio, provável, certo,
Quando o sonhamos.
À falta de uma realidade lógica, congruente,
Embrenho-me nos enredos nublosos da minha mente.
Não há momentos perdidos, e ainda assim,
Por vezes vivemos para objectivos incertos, indefinidos –
- nunca inexistentes.

Da Multiplicidade e Impossibilidade da Poesia

2006-05-16T13:48:00.000-07:00

Escrever é tão mais
Que o rabiscar fortuito do papel em branco
Para o arrancar à sua monotonia;
É a reflexão profunda de cada instante;
A metafísica dos devaneios.

Eu vivo em prosa,
Mas penso e amo em verso –
– E ainda assim não consigo achar
O amor nas palavras.

Ensaios atrás de ensaios
Persigo os pensamentos
Que morrem,
Insubmissos,
Para escapar ao cativeiro.

Amarrá-los injustamente?
Não; deixá-los antes voar,
Continuar a ser os olhos
Que me mostram o Mundo,
Deixá-los morar
Em esboços e poemas inacabados.